La apasionante vida nocturna de los nervios internos del estómago

Lo siento por todas partes,
por las uñas rotas de los dedos
por las mareas caóticas de mi sangre,
por los pliegues de mi pie caído.

Lo siento desde la cabeza alzada
y desde mi pecho asustado
de sobresaltos sin red visible.

Lo siento y lo siento mucho
por no saber decir a mi espejo
lo que te grito en silencio.

Lo siento, de verdad,
tan profundo y tan estéril
como los cantos de cortejo
que resuenan en ecos callados
por las montañas peladas de Francia.

Lo siento llegar,
en pasos pequeños de pulga
hasta la sensible caricia fría
de la cosquilla de tus dedos invisibles.

Lo siento anclado a mi cabello
buscando un resquicio a la gris materia
que nunca quiso ser de más colores
que el de tu falda insuficientemente floja.

Lo siento como una sinfonía
de violines desafinados y voces hirientes
capaz de romper copas de vino rosado
sobre una mesa de sigiloso acero y sal,
de una vez.

Lo siento y me duele,
pero me duele menos si pienso
que al menos, por una vez,
he podido sentir algo.

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