mazarrón

Si el mar gris de tus neuronas no murió aquel día, no sé por qué insistes en verdad. Ya viste que nada es lo que parece cuando doblas la realidad y la miras por el otro lado.

Ayer volví a ver el último video en el que te grabé,
desnuda, tan frágil, tan real...
Volví a acariciar los pixeles que te rodeaban el ombligo,
pude escuchar tu voz, tan frágil, tan irreal.

Si la belleza es un segundo, piérdete en la eternidad;
si tus labios son acero, no hay el fuego suficiente para poderlos penetrar.

Y allí quedó, con las puntas de los dedos desgastadas por los nervios y la desesperación que le abrigaba.

¿Y qué es el perdón sino simples migajas?
el devenir de la mentira,
la mentira del escarmiento,
moveré tierra y viento, bucearé en el infinito de tus piernas.

La poesía eres tú y no es nada,
es aire, pasado y letras gastadas,
es una p, una o, una e, una s, una i y una a,
poesía lo es todo, poesía es nada.

Rompió su virginidad obligada por la bruma,
resisitió la fragilidad de las burlas,
hubo sangre en su venganza,
sonrisas al crepitar de los huesos.

Aún, pese a las vagas intenciones que había podido albergar de navegar por Internet u hojear algún libro sobre arte, cuando se quedó a solas con los pinceles y el olor a disolvente, decidió liber

El dolor se te condensa en negras gotas de alquitrán,
te lo juro sangre mía, aunque parezca un final,
nada más es un principio.

Los buenos tiempos volverán aunque no quieran,

Arte, haz que la enfermedad sea belleza y nos haga levitar. Haz que este olor a alquitrán nos devuelva la cordura tan solo una vez más.