La primera noche de invierno (I)

Son las 7 de la tarde y cae la noche en la ciudad , el frío de invierno comienza a invadir con una brisa polar , la gente va y viene por las calle siguiendo el ciclo del nicho impuesto de humanidad , bajo la orquesta del ruido de los autos , de los tacos de aquella mujer de traje gris , de los pasos apurados que incitados por una llegada pronta a casa , mientras aquel que camina piensa en el calor de esa puerta abierta de su hogar y la cama cargada de leños de descanso por consumir . Esta calle invadida de los murmullos difusos de la gente, escondidos, quizás privados entre interlocutores y a la vez gritados al espacio sordo , del sonido de este viento frío en los árboles que tiritan cansados del castigo insolente de retener todo lo que yo les relato y sin querer perciben la agonía del día con movimientos taciturnos , que no se escapan y no descansa su danza sumisa al viento oscilante.

De la Cienaga de cemento brota en momentos la calma, se arranca de su natural campo de ilustre azar de locura y en las calles donde hace algún momento brotaba ese olor a improvisación, a diligencia, a diálogos esporádicos, a felicidad, a injusticia, a radiación del alma, mas bien a un ajedrez donde la rey se rinde ante un jaque de el tiempo. Este escenario es cambiado y se viste ahora ya mas en la oscuridad de la noche en un silencio grávido, iluminado solo por lo faroles de la plaza y una hoz de luna perdida entre la nube gruesa y mezquina de invierno, se incluye una que otra hoja matada por la gravedad que bosteza en el aire el largo sueño que le tomara su caída en su lecho ingrato. Infaltable es el gato nocturno que se toma la escena con pasos elegantes, se detiene cauteloso, escucha y mira fijamente desde el tejado como el día cierra su telón de dos caras.

Esta noche bañada de sombras, penumbras enmascaran la realidad de quien se reside perdido , huyendo de la vida y de si mismos.

El callejón de ladrillos , ese acantilado de pisos de naranja envestidura abandonada es solo vigilada por una jauria de perros vagos que se mantienen inmóviles y perezosos de sus instintos , se abrigan en una semiluna enroscada en si mismos para conservar el calor animal que expele su peludo cuerpo.

Miro al cielo y un manto de perlas brotan como lagrimas , donde la luz naranja del alumbrado me muestra entre lo oscuro de esta noche, lo acribillado del cielo , mientras divizo insectos huir de su primer aluvion de invierno , dibujando en aquellos oriundos de la huida una cara ejemplar de la naturaleza , tan trivial , increible y perfecta.

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