No ser o no ser

La vida moderna
tras el cinturón de hierro
de la ceguera más absoluta.

La vida que ocurre
entre los maremotos
de mi vaso vacio de leche
y de lícor de grosella.

La vida que se hace antigua
que domina cualquier caricia
dada o recibida,
inmerecida o muy inmerecida.

La vida muerta que ya se ha ido
y que sólo aparece
si no la quiero ver.

La vida futura,
que se consume entre mis dedos
aburridos de placeres solitarios
y deseosos de dolores compartidos.

La vida, siempre teñida
del color burdeos de unos labios
que me besan cuando duermo
y me muerden cuando vivo.

Todas las vidas gastadas
dando ajenos golpes de ciego
y recibiendo dunas interminables,
de arena y de cuarzo,
siempre coronadas por los ojos
que me han mirado
mientras vivía,
y callaba,
y hablaba,
y caía,
y me levantaba,
y soñaba despierto
con ojos cerrados
que pudiera ver
de noche.

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